Metamorfosis

Ya veo mi otro yo, el único, el extendido

Su influjo lleno en espacios de fantasía

Sobre la insoportable magnitud de las calles

Y ante la mano vestida y arreglada para dar direcciones.

El sudor se desarrolla y aniquila, el sudor de ese ente

Se quema junto con esa luz política de árboles vendidos

De cuerpos calcinados por una sombra mentirosa

De sonido hospitalizado regresando sin aviso.

Ese yo anda sin pies y sin comida, captando al son de la llegada

Respira el olor y siente el esfuerzo de ver crecer la hierba

Que se deja acariciar por el viento cerrando los ojos

Esa misma hierba que el pisa, y cuyas cicatrices de dolor

Hablan de todo un país destruido.

El dolor de los que regresan a sus casas con hambre

De los que viven en granos y no en banquetes

Sobreviviendo cada día a empujones, siendo un número más

Un hueco más en el cementerio de los desdichados.

El dolor de los que quieren hacer y no los dejan

Viendo esa caja plástica decirles que hacer

Y de los que no saben que son manipulados como cuerdas

De un instrumento eternamente infernal.

El dolor de los solitarios, de los distintos o diferentes

Conversando con sus sombras devoradas por la tierra

Con sus cuadernos llenos de fórmulas o de versos

Su paso sosegado, su mente en otro mundo, sus ojos raramente abiertos

Y el insulto y la envidia, la burla y la pena.

Aquí nace la mentira que se crece en edificios, en corbatas de piel

Carcomida y leprosa, corrupta y maldita

Su epidermis se despierta ante el sonido del dinero

Y como ese insecto y su farol: muere de estupidez.

Ese otro yo es la representación de una ausencia reprimida

De una generación que se evade a ella misma, al ras de la vereda

Por la que todos se derraman justo al límite

Viendo y sintiendo y queriendo el infinito indefinido

Pero ella aún sigue allí: quieta y parada.

Parada? Ay voz del callado, del ofendido

Del humillado, del que tiembla sin motivo

Yo te sigo buscando, adonde te has ido?

Porque aun ante la injusticia no haces algo?

Ahora, justo ahora, con la lluvia acida y el hielo de fuego

Con lo gráficos y las pantallas de números indiferentes

Barras y estadísticas proclamando para ellos

Solo para ellos, la destrucción que nunca miente.

Tremenda soledad puebla las calles, las tiendas

Los vecindarios, increíble es ver la soledad y entenderla

Y confabular con ella porque no hay nada mejor.

Y el otro yo, cual otro yo?, nada más estaba solo, como todos

Sentado en una banca de hierro frio y cotidiano

De una geometría que no entiende de costumbres o excepciones

Como mil hombres sin manos ni pies empujando

Deshaciendo, para hacer sus propios castillos.

Ay, el dolor de la canción sin retorno! La guitarra con cuerdas de plomo

Altos semáforos ensangrentados, altas colinas de oro y mármol

Altas, pero con tristeza y con luna, con rencor reprimido

Con bolsillos de carne y aire, de platos vacíos en otro rincón.

La vereda de una nube perdida en un crepúsculo ya sucio

Y el humo, y el miedo, y la basura acumulada en los ríos

Las venas del mundo tienen leucemia y por su pulmón y sus piernas

Navegan tiesos cadáveres junto con pasadizos de estiércol

Cerca de un hueco con canciones melancólicas

Con silabas de tortura en una bolsa, cerca de una casa vacía

Quizá cerca de un periódico con lengua de serpiente y morbo.

Mi otro yo, el inconsciente colectivo que nadie acepta

La mirada del ciego y su bastón, el limosnero y su copa llena

De pecados comprados pues no hay ateos en las trincheras

De asistencias a misa pues ya no hay boletos

Para ver a la virgen que llora o a la del manto azucena.

Toda esta inconciencia conocida se esfuma entre tanta porquería

Se quiebra entre botellas, se abraza con todo y con nadie

Desea salir para siempre, tener una marcha más limpia

Quizá de estropear el sol que se bajaba por la persiana

Anunciando un nuevo día: una gaviota perdida y ausente

De la turbulencia y asquerosidad que pueblan el mar.

Dime del día, sol de noches, sol manchado y absorto:

Porque acaba la senda cuando va empezar otra igual?

Porque uno desea con los ojos cerrados y se sufre

Con el corazón abierto irresistiblemente?

Vaya, tu echas el agua sucia sobre la vereda limpia

La vida se acaba como un cigarrillo a medio fumar

Los taxis son el transporte de una boca sin ganas

La radio vomita un amor con la frente llena de escombros

De maderas, de astilleros, de alas mojadas en petróleo.

Ahora solo veo como se prende el cielo

Con sus vientos de neón y sus parpados cerrados

Casi eternamente por clavos con electricidad y primaveras

Que se pudrieron al tratar de subir edificios y ventanas

Pasillos con fetos huyendo dolorosamente entre guantes y jeringas

Y las ancianas llorando con sus vestidos viejos

Y las madres implorando la lentitud, alargando y sufriendo

Y la justicia? Ay, como vivir con un reloj bajo el agua?

Yo solo quiero caminar hacia uno mismo, hacia una vida para vivir

Y otra para morir más allá de todas las cosas.